Etiqueta: Rosa sobre blanco

Esta semana Rosa García Gasco nos trae un nuevo poema visto en perspectiva con cierta relación con la historia de nuestro bardo de la semana pasada, disfrutarlo.

En perspectiva

 Antes no me gustaba la cerveza
 (los sabores amargos los rechaza
 quien no conoce ciertas amarguras),
 ni el chocolate negro, ni mis ojos
 de este color insulso
 que no es ni el del carbón ni el de la noche. 
 Odiaba el pan, el vodka y mi melena
 capaz de retorcerse en espirales,
 indómitas raíces desplegadas
 para atarme a las nubes. 
 Antes (de niña) odiaba el café helado,
 la sacarina, el té y el turrón duro,
 la calle quieta que se cierne al alba,
 el silencio encogido. Mis caderas,
 demasiado redondas, según dicen,
 para los escenarios,
 la nariz recta que aspiraba a todo
 y la boca entreabierta en el ensueño.  

 Quise quemarlo todo en una hoguera,
 por deshacerme de mí misma. Y lo que obtuve
 fueron cenizas, barro, arcilla fresca
 con la que modelarme, 
 con la memoria viva y ese viento
 que me peina las canas y la risa
 conservada en los hoyuelos que no amaba. 

 Miro poco hacia atrás a estas alturas. 
 Y las veces que miro
 beso siempre la frente de la niña.
 Nos guiñamos un ojo.
 “Nos veremos”, decimos. Reconoce
 su efigie en perspectiva. 

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Por Rosa García Gasco

Esta semana Rosa García-Gasco nos trae una nana para esas noches de insomnio por culpa de la fiebre.

Nana de la fiebre

Duerme, dragoncillo, duerme,
cierra los ojos velados
de fiebre. 

Duerme, duerme, que no es cierto
que el volcán que son tus labios
que el hálito de tu sueño,
vaya a librar un tornado 
de fuego. 

Duerme, mi espejismo, duerme,
guarda el calor que aletarga
tu frente. 

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Por Rosa García-Gasco

Una semana más Rosa García-Gasco nos trae un nuevo poema, esta vez sobre un lugar al que todos acudimos cada noche, El palacio del Sueño.

El palacio del Sueño

Hay una cueva en un profundo retiro,

monte hueco, morada secreta del Sueño vago…

Ovidio, Metamorfosis, XI 592-3

Umbrales encharcados de neblina,
jirones de negror velan los ojos
de todo el que se allegue.
Ríos que ni al susurro más callado
se atreven. Sus corrientes silenciosas
estrechan el palacio,
huecos salones que la luz condenan.
Muy hondo, en el país de los cimerios
los Óniros habitan.
No va a cantar el gallo ni la lengua
humana a profanar la siesta sacra.
Hasta las piedras duermen.
Adormideras brotan y el Olvido
riega con sus meandros las paredes
del cuarto en que dormitan
los seres que han cruzado al otro mundo
por descuido, adheridos a las redes
de araña de los sueños. 

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Por Rosa García-Gasco

Inauguramos el año con Resurges, un poema de Rosa García-Gasco, a modo de declaración de intenciones para este 2020 que ya no es de ciencia ficción y en el que habrá que seguir luchando contra la violencia sobre las mujeres.

Resurges

Te presto mi garganta para que resurjas,
te presto el agua cuando estés sedienta.
El correr de los ríos,
el delta de las fuentes,
el oxígeno exótico de las selvas.
 
Y cuando vuelvas a gritar tu nombre,
a gritar claro quién eres
-yo soy, yo existo, brillo, luzco-,
y tu cabello sea
los rayos de otro sol que se despliegue,
y cuando tu voz baile
la música de la corriente,
se le unirán todas las voces
-hermana, yo te creo,
hermana, no estás sola-,
y cuando emerjas de un silencio antiguo
y sacudas el agua de tus alas,
entonces
-yo soy, yo existo, brillo, bailo,
grito, ilumino, descompongo,
quemo el miedo, aniquilo 
la mano que me asfixia-,
resurges
y el miedo es, al fin, como un espectro
 
hecho de aire y de nada.   

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Por Rosa García-Gasco

Esta semana Rosa García-Gasco nos trae un poema sobre la perdida de la inocencia.

La noche en que se quebró la luna

 Tú me llevabas de la mano aquella noche,
 pero se te quebró la luna entre los dedos.
 Puede que fueras a ofrecérmela
 para que la guardara en la buhardilla
 como un candil,
 debajo de las fotos cenicientas. 
 Yo, a cambio, te daría
 mi silencio de niña,
 los dientes apretados,
 unas mejillas blancas
 y un amor al abordaje.
 Querías regalarme la luna
 para tapar con ella tu silueta monstruosa,
 señor de laberintos y de hachas. 
 Y yo, que no era nadie
 -una niña, una sombra, pies inquietos
 tal que la pólvora-,
 y yo, que no tenía en mis entrañas el descaro
 de una Afrodita Urania,
 me quedé gris, transparente,
 allí, tendida,
 en tu diván de aprisionar incautos
 que devoran semillas porque aspiran
 a no ser más mortales.   

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Por Rosa García-Gasco

Esta semana en Rosa sobre Blanco tenemos un nuevo poema de Rosa García Gasco con aires de cuento de hadas de una Bella durmiente en el siglo XXI.

Bella durmiente

 Despertaste en la ciudad
 de la noche hecha de miles. 
 Veinte años arañados en la carne. 
 La casa olía a limpio y las cortinas
 a soledad. Octubre
 no venía acuoso como antes.
 Por las aceras caminaban
 dioses del inframundo, cucarachas,
 cambios climáticos, efectos
 invernaderos que abrazaban
 una muerte pequeña en cada esquina. 
  
 Allí estaba tu figura hecha de puntos
 suspensivos y goteras.
 Al otro lado, pared por medio
 un loco insulta a gritos a tu sombra.
 Allí estaba la rutina, disfrazada
 de guadaña o media luna.
 Ya no estaba mi sonrisa de aspirante
 a todo, ni aquel peinado
 de niña bien con hoyuelos. 
  
 Pero estaba aquel aroma a madera tratada.
 Estaban los cuadernos, cien, a medias. 
 Dedos cansados 
 que siguen mal el ritmo de un disco de rock sucio. 
  
 Luego, también estaba
 la impresión de haber dormido
 diez mil inviernos.  

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Por Rosa García Gasco

Una semana más Rosa García Gasco nos acompaña con un nuevo poema en su sección Rosa sobre Blanco, y sin más dilación os dejo con Procne y Filomena.

Procne y Filomela

 De silencio están tejidos los tapices
 de su cuarto. Cuando canta
 va arrancándole la piel a tiras el recuerdo
 y la noche le desgarra la garganta. 
 Golondrina insomne, 
 rota, tartamuda.
 La pared de Procne
 construida de pedazos de inocencia 
 se derrumba con el moho de los siglos
 que enraízan los barrotes de su jaula.
 Bajo el sol se vuelven rejas y cuchillos
 los hilos que bordan
 tiempo a trompicones.
 Procne ya ni llora.

 El espejo está agrietado de mil rostros. 
 Filomela, en una huida que no acaba,
 y tras ella, la jauría deseosa
 de llevarse el último jirón de voz que guarda
 en su vestido
 de silencio viejo,
 ruiseñor dormido.  

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Por Rosa García Gasco

Esta semana completamos la publicación del díptico Tras la noche de Rosa García-Gasco, y sin más que añadir doy paso al poema.

Tras la noche, II

 Un amanecer tratamos 
 de empujar el horizonte
 con todo el brío
 de nuestro aliento.
 No cayó. Su luz rosada
 era segura. Era cierta.
 Fuimos eternos 
 tras esa noche
 que nos hizo emborracharnos 
 de albas y aromas. Los otros
 sólo reían
 de nuestra hazaña
 –pequeños cíclopes ebrios-
 frustrada, porque quisimos
 tumbar la aurora,
 aunque era firme
 su luz tan falsa.
  
 Ha roto el alba, ya nunca
 vamos a ser infinitos.
 El mundo es de cartón piedra.
 ¿Qué habrá detrás 
 de aquella noche?
 Un soplo leve, una nada,
 máscaras huecas.
 Luego, el abismo.  

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Por Rosa García-Gasco

Esta semana publicamos el primero de dos poemas titulados Tras la noche y que conforman un díptico, así que sin más preámbulos os dejo con el poema de Rosa García-Gasco

Tras la noche, I

 ¿Qué habrá detrás de la noche
 cuando los dientes del aire
 van mordiéndote los dedos
 de las manos? ¿Y qué habrá
 detrás de la noche cuando
 los reptiles hablan? ¿Brotan 
 las primeras gotas grises
 de un rocío que envenena?
 ¿Qué habrá después? ¿Hemos visto
 las manos azafranadas
 de alguna diosa o los huesos
 que van cerrando los ojos
 vacíos de los que mueren
 al fondo de las mareas?
  
 Negra frontera la noche,
 que guarda abismos azules.  

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Por Rosa García-Gasco

Ya tenemos aquí un nuevo poema de Rosa García-Gasco

Hipnosis de sofá

Te añoro algunas noches sólo algunas);
en las de marzo pica la nostalgia.
Tu risa mordisquea los aromas
furtivos del pasillo, 
Te oigo corretear por los rincones
huyendo como un eco
de tabaco distante.

El calor amarillo de tus manos 
en el mito y el logos de mi frente
como después de un trance regresivo;
los labios que besaron
labios que se incendiaban en lo oscuro
rompiendo como lunas 
verticales el cielo.

Marzo me tiene insomne.
Demasiado te añoro
y demasiadas veces.

Me duermo y me despierto y te echo en falta;
luego me agujerea
a golpes de periódico la prosa
y un vacío traslúcido en el vaso
sumerge en la resaca mi cerebro. 

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Por Rosa García-Gasco